CROACIA EN ARGENTINA

 El viernes se nos fue el indio solari, y nos fuimos espontáneamente al monumento a la bandera a mezclarnos con el pueblo ricotero. Me crucé con decenas de amigos menos el, con Nano. Él era el más ricotero de todos, el jefe de la manada de García bar and rock. Se fue a vivir a Croacia hace mucho y nunca supimos más de él, y la fantasía que aparezca entre la multitud me inundó de recuerdos. Quise homenajearlo con esta historia que recorre el camino inverso, el de sus antepasados croatas que vinieron a la Argentina hace décadas. 

Según la revista Studia Croatica, en la cual se basan todos mis relatos, la década del 50 fue la primera época donde la diáspora se organiza social y culturalmente. Voy a hablar de Nano, pero también de un periodista y de un arzobispo. Los antepasados de mi amigo fueron asesinados por monárquicos serbios, y los huérfanos de esa tragedia luego escaparon de los mismos croatas que priorizaron el comunismo eslavo a su propia patria. Las oficinas porteñas que albergaron a esos exiliados eran una isla en el mundo, donde la bandera a cuadros rojos podía seguir flameando. Todo contenido de los recién llegados era traducido al español por el periodista en cuestión, y acorde pasaban los años se traducía al croata los relatos de las nuevas generaciones. En 1971 un agente yugoslavo lo asesinó a sangre fría en pleno Buenos Aires. 

Con el tiempo esto se transformó en un segundo exilio para la familia de Nano, se fueron a vivir a la provincia de santa fe en un pueblito, lo cual ellos decían que le recordaba más a Split que a Zagreb, donde cada vez que recordaban al periodista le prendían una vela a un arzobispo croata que actualmente fue beatizado. Este hombre de dios siempre defendió la soberanía croata por sobre el yugo comunista, y en 1960 corrió la misma suerte que nuestro periodista, por quedarse en su propia tierra como líder espiritual de los que callaban su amor a la patria por temor a la muerte. 

Hoy pienso en Nano escribiendo esto, y si los croatas pudieron sembrar en argentina un suelo donde se les permitió seguir siendo quienes eran, quizás el pueda hacer el camino inverso en su tierra prometida, escuchando las canciones que el indio nos invita a seguir cantando, sin prometer ya hazanas.

THE GREATEST LOVE OF ALL

 Sin piedad dejas atras un sequito de vana idolatria. Asi arrancaba el videoclip de Putita, tirandose las nadadoras a la pileta olimpica. Habra sido el 2002 y desde ese dia Lorenita quiso ser swimming champion. Todas las mañanas de lunes a jueves se pone el gorrito y las antiparras y brazea y patalea y piensa mil films uno arriba del otro que nunca pasan o nunca pasaron. 100 metros se acuerda de Pedrito, otros 100 de Juancito, incluso algunos 50 cortos piensa porque nunca le dijo a Pepita que era linda. Sin embargo cuando sale del agua climatizada y se seca no piensa mas en nadie de esa manera nostalgica. Se pone una mascara parecida al del fantama de la opera y no le muestra a nadie lo sensible que es. Se acostaba a dormir sin soñar y al otro dia se iba a la pileta a volver a pensar en lo mismo. 

Al principio no paraba de ganar competencias, dentro del agua era un delfin que pensaba en amores y sacaba distancia a cada nadadora. Pero cada amor era imaginario. Un dia se enamoro de verdad, y era bueno y correspondido y de carne y hueso. La hacia sentir amada, tanto que empezo a perder todas las carreras, 50 de croll 50 mariposa pero al dejar de imaginar cosas que no sucedieron no le encontro mas gusto. Un martes se acosto diciendo que no iba a nadar mas. Sin embargo dejo el bolsito armado, si pudo ser la de ayer hoy, podra ser la de hoy mañana, nadando viviendo the greatest love of all 🩵

MIEMBRO FANTASMA

 Dafne desfilaba en las mejores pasarelas de Europa, con la soltura que te brinda el saber que el uso de una prenda puede representar más que una moda pasajera. Una tarde caminaba un trajecito estilo militar de Chanel y otra noche un vestido de gala zafiro de Carolina Herrera con tintes surrealistas y guantes blancos. Un verano a los 19 años, mientras tomaba fernet en el Cosquín Rock le tomaron unas fotos para promoción en un vip y fue el afiche del evento, motivo por el que fue de Paraná a CABA con su mama y por bonita y por saber perfecto inglés fue derechito a NY y nunca volvió.  Con el paso de los años conoció su alma gemela, un empresario argentino con raíces en Milán el cual potenció las raíces que la unían al arte de la ropa, quien le abrió las puertas a las galerías de Arte y la promoción de cuadros. Mientras más leía y se formaba en los libros de artistas surrealistas del siglo 19 más llamaba la atención de un viejo continente cada vez más viejo. Su galería se llamaba Al Sur, homenaje a Victoria Ocampo. 

Un verano en Buenos Aires, se quedó mirando las películas de el Decálogo del famoso director polaco porque llovía a cántaros, y cambió las relaciones sociales que tan importante eran para la galería, por fumar marihuana, llorar mucho y comer chocolate. No salió de la habitación por tres días y tuvieron que llamar al hotel para saber si vivía porque no le respondía a nadie el teléfono.    ella contestó que estaba trabajando en la galería     . En realidad solo recordaba esas tardes en las que su primer novio la llevaba a comer un choripan por la costanera entrerriana, y nunca había sido más popular que en esa época, no se compara la lucidez de los zapatos en la plaza de un pueblo, siquiera con la alta costura italiana. Aunque esos momentos no existan más, ella los llevaba dentro como si fueran un miembro fantasma, término médico que se diagnostica cuando por ejemplo nos mutilan una pierna y años después seguimos sintiendo que nos pica o que se nos acalambra. Necesito quedarse unos días más recordando sentimientos hasta que la sensación fantasma pareciera real.

Cuando volvieron a Milán, el miembro volvió a ser fantasma, nadie lo veía ni tocaba, pero seguía picando y acalambrandose. Dafne se dio cuenta que saber llevarlo era una manera más de reproducir su arte, caminar su pasarela, y que en su galería solo quería mostrar cuadros llenos de amor como los recuerdos de esa época.

EN TERAPIA

 Había algo en el corazón del artista que nunca probó. Una banana madura, o mejor dicho la manzana prohibida del eden que se cayó del árbol por nunca haberse animado el Adan interior a morderla por temor a Dios. Si la sabiduria llega cuando ya no nos sirve para nada, y consideramos a la misma como el temor al castigo divino, podemos afirmar que el organo vital que late en el pecho de ese sabio ya esta en el cielo,   Si la sabudiria ha llegado, es que dejamos de temer a dios, y si no nos sirve para nada es que la manzana se cayo de tanto esperar que seamos brutos atentos al mordisco   , y eso sintió esa tarde en Villa Giardino tomando un café con tostadas y paltas con la psicologa de la clinica donde compartimos horas y risas. Si hay algo que me permitio este blog fue conocer a mi esposa, y como amo la sabiduria nunca permiti que ni pampita ni la raulito me hagan treparme a morder esa manzana, entonces se cayó solita. Cuando me acerque a verla me di cuenta que hacia años había dejado de escribir. 

Durante cada sorbo de la taza mire sus cabello rubios, su narizita de princesa, sus ojos de color, su piel blanca holandesa, y me daban ganas de tocarla de hacerla sentir amada de hacerle sentir en cuerpo lo que merecemos todos ser amados!!! Escuche cada relato familiar de lucha por poder ser ella misma fuera del negocio , y me di cuenta que podia escucharla con amor porque yo estoy lleno de amor. Los años sin escribir amando a mi esposa me dejaron un legado, el poder vincularme sin poseer, sin tocar mas alla del deseo, que desearle lo mejor a alguien vale mas que tods vulgaridad corporal aunque sea rica, y la verdad que charla paso a ser mi primera sesion de terapia y mi vuelta mi back in bussiness. Quien te dice que los cuentos intentado no morder la manzana progresen a que plantemos muchos arboles mas sin tanta presion, sin mandatos, pudiendo hablar y escuchar al otro sin poseerlo sin dañarlo. Y no por eso sin dejar de admirar su bellezE.